Après deux longues années de combat, ma fille a enfin sonné la cloche qui annonçait la fin de sa chimiothérapie. Nous pensions que le pire était derrière nous et que nous allions enfin pouvoir rentrer à la maison le cœur léger.
Mais alors que nous nous dirigions vers la sortie de l’hôpital, nous avons entendu une voix derrière nous.
Le médecin de ma fille courait dans notre direction.
— Attendez ! Il faut absolument que je vous parle. Il y a quelque chose que vous devez savoir… Je ne peux plus garder cela pour moi. 😰 😨
Deux ans auparavant, notre vie avait changé en une fraction de seconde.
À seulement huit ans, ma fille avait été diagnostiquée d’une leucémie.
À partir de ce jour, l’hôpital est devenu notre deuxième maison. Les traitements se sont enchaînés, entre chimiothérapie, analyses de sang, nuits difficiles et interminables séjours dans les chambres d’hôpital.
Chaque journée était une épreuve. Chaque résultat médical pouvait faire basculer notre monde.
Pourtant, malgré la souffrance, ma fille continuait à me donner du courage.
Même lorsqu’elle était trop faible pour se lever, même lorsqu’elle pleurait en voyant ses cheveux tomber par poignées, elle essayait toujours de sourire.
Elle me prenait la main et répétait :
— Maman, ne t’inquiète pas. On va y arriver. Je te le promets.
Je faisais semblant d’être forte devant elle. Mais une fois seule, je laissais mes larmes couler.
Il m’est arrivé tellement de fois de m’enfermer quelques minutes dans les toilettes de l’hôpital simplement pour pleurer en silence avant de retourner auprès d’elle avec le sourire.
Puis, après des mois et des mois de traitements, le jour que nous attendions est enfin arrivé.
Le médecin nous a annoncé que la chimiothérapie était terminée. Ce jour-là, l’émotion était indescriptible.
Dans le couloir de l’hôpital, plusieurs médecins, infirmières, patients et familles se sont réunis pour assister au moment où ma fille allait faire sonner la cloche de la victoire.
Elle a attrapé la corde avec ses petites mains et a tiré de toutes ses forces.
DING ! Les applaudissements ont immédiatement rempli le couloir. Certains souriaient, d’autres pleuraient. Moi, je n’arrivais plus à retenir mes larmes.
Après deux années de peur et d’incertitude, j’avais enfin l’impression que ma fille allait pouvoir retrouver son enfance et que nous allions pouvoir recommencer à vivre normalement.
Nous avons dit au revoir aux infirmières qui nous avaient accompagnées pendant tout ce terrible parcours. Elles étaient devenues comme une seconde famille pour nous.
Puis nous avons pris nos affaires et sommes partis vers la sortie.
Nous étions presque arrivées à l’extérieur lorsque j’ai entendu mon nom. Je me suis retournée. Le médecin de ma fille avançait rapidement vers nous. Son expression m’a immédiatement inquiétée.
Je ne l’avais jamais vu aussi sérieux. Lorsqu’il est arrivé devant nous, il a repris son souffle, m’a fixée quelques secondes, puis a prononcé une phrase qui a fait disparaître toute ma joie :
— Attendez… Il y a quelque chose que vous devez savoir. Je suis désolé, mais je ne peux plus garder ce secret.
À cet instant, j’ai compris que notre histoire était loin d’être terminée…
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Je suis restée paralysée, incapable de comprendre ce que j’avais devant les yeux.
— Qu’est-ce que tout cela signifie ? ai-je demandé d’une voix tremblante.
Le médecin a fermé la porte derrière lui et m’a demandé de m’asseoir.
— Il y a neuf ans, une petite fille est née dans cet hôpital. Quelques heures après sa naissance, ses parents ont été victimes d’un terrible accident. Le père est mort sur le coup et la mère a succombé à ses blessures quelques jours plus tard.
Je l’écoutais sans comprendre où il voulait en venir.
— Cette enfant avait été déclarée morte après une complication médicale. Mais, il y a deux ans, lorsque votre fille a été admise ici pour sa leucémie, quelque chose nous a intrigués.
Il a posé un dossier sur la table.
— Certains anciens dossiers médicaux avaient disparu. Nous avons découvert qu’une infirmière avait falsifié plusieurs documents à l’époque.
Mon cœur s’est mis à battre très fort.
— Quel rapport avec ma fille ?
Le médecin m’a regardée droit dans les yeux.
— Le rapport ADN que nous venons de recevoir prouve que votre fille est cette enfant.
J’ai secoué la tête.
— C’est impossible. Je l’ai élevée depuis sa naissance !
Il a alors sorti une vieille photographie. Sur celle-ci, j’ai reconnu immédiatement une femme que je n’avais jamais vue auparavant. Elle tenait un bébé dans ses bras. Au dos de la photo, une date et un prénom étaient inscrits. Le même prénom que celui que ma fille portait avant que je l’adopte. J’ai senti mes jambes trembler.
Je me suis tournée vers ma fille.
— Tu savais quelque chose ?
Elle avait les yeux remplis de larmes.
Puis elle m’a répondu :
— Je ne savais pas, maman… Mais il y a quelques mois, une infirmière est venue me voir quand tu étais dehors. Elle m’a dit une chose étrange.
— Qu’est-ce qu’elle t’a dit ?
Ma fille a baissé les yeux.
— Elle m’a dit : « Un jour, ta vraie maman viendra te chercher. »
Je n’arrivais plus à parler.
Le médecin a alors ajouté :
— Nous avons retrouvé la personne qui avait falsifié les dossiers.
— Qui ?
Il a hésité avant de répondre.
— Une ancienne infirmière de cet hôpital. Elle a avoué avoir échangé deux nouveau-nés il y a neuf ans.
Je sentais mon monde s’écrouler une nouvelle fois. Mais cette fois, ce n’était pas à cause de la maladie. C’était parce que la petite fille que j’avais serrée dans mes bras pendant huit ans, celle pour qui j’avais pleuré, prié et combattu pendant deux années entières… était réellement ma fille.
Pas biologiquement. Mais par tout ce que nous avions vécu ensemble.
J’ai pris sa main et je l’ai serrée très fort. Le médecin nous regardait en silence lorsque ma fille m’a soudain demandé :
— Maman… alors qui était la femme qui m’a élevée avant toi ?
Le médecin a pâli.
Puis il a murmuré :
— C’est justement la partie de l’histoire que nous n’avons pas encore réussi à expliquer.
Il a ouvert un dernier dossier. À l’intérieur se trouvait une photographie récente. La femme sur la photo était toujours vivante. Et elle était debout devant notre maison.
